Denúncia...

Um equilíbrio na chama... Uma busca pelo desequilíbrio das cinzas. Um espaço...

Linhas brancas, curvas, linhas amarelas, luzes para os riscos, traços para estragar, fortalecer e denunciar.

Denúncia! 

Pulsa, pulsa, ofega, pulsa, pulsa e denuncia...

Denúncia!

Tudo riscado... arriscado? Riscos, cortes. Corte em tudo que acreditou que um dia acreditara. Vida polida para reverenciar a felicidade? Harmonia nos traços, perfeição na escolha das cores, retidão nas linhas fundadoras, uma vida enfileirada...

Riscos, cortes...

Denúncia!

Nada disso há... A linha da cor amarela escancara ser torta, lança-se na curva e talvez consiga viver sem aquele Deus (ou seria deus?).

Precisa passar na frente... na frente... de quem? Agora? Mas seu espaço é ali?

Denúncia!

Pulsar!

Veias trêmulas!

Não... não é como foi ensinado e aprendido... Sim, todo amor enlouquece, corta e recorta...

Corte!

Denúncia!

Recorte... linhas de um caderno, riscos, rabiscos. Riscos incômodos e incomodados no sorriso daquele rosto escolhido pelo pulsar do recorte.

Vida regida pela denúncia.

Ou a denúncia seria a própria vida?